Varias horas con Bette

Nadie discute que Bette Davis es uno de los mitos más grandes del cine, posiblemente se dispute con Katherine Hepburn la condición de mejor actriz de la historia del mundo del celuloide; pero no es un mito de vida corta como James Dean, surgido a base de polémicas y trasgresión como Marlon Brando, creado por el glamour, los romances y el drama final como Marilyn Monroe ni elevado a la quinta esencia mucho más por el físico que por el arte, como Rock Hudson, Rodolfo Valentino o Brigitte Bardott. Bette Davis se ganó a pulso su condición de diva: más de cien películas, con once nominaciones para el Oscar y dos estatuillas en su poder, una personalidad arrasadora y una capacidad de hacer todo tipo de papeles, por más que caiga sobre ella la leyenda de ser una mala perpetua, algo que no es cierto por mucho que sea cierto que estuvo magistral en una serie de interpretaciones de mujer ruin y perversa. Bette Davis tuvo que luchar para hacerse un hueco en el olimpo de Hollywood, no siempre tuvo los papeles ni la películas que merecía, aunque su intervención en cualquier film suponía, ya de por sí, un espaldarazo para éste, era capaz de convertir en grande un guión´que no pasara de discreto. Recientemente he visto unas cuantas de las más célebres películas de la actriz nacida en Lowell, una ciudad del estado de Massachusetts.

Cuentan que William Wyler acabó hasta las narices de Bette, aunque es posible que la cuestión fuera recíproca; con la Davis Wyler dirigió tres películas: "Jezabel" (1938), "La carta" (1940) y "La loba" (1941) y sus trifulcas con la diva, en especial en esta última, fueron de tal calibre que decidió no trabajar con ella "ni un minuto más", algo que cumplió escrupulosamente. No he visto "La carta", pero tengo bien claro que es una asignatura pendiente que habré de terminar superando, pero tras visionar las otras dos y con las referencias de aquélla puedo asegurar que benditos conflictos entre Wyler y Davis y que con lo que hicieron juntos cubrieron buena parte de la gloria achacable a Hollywood. Tanto "Jezabel" como "La loba" son dramas sureños, y en ambos Bette Davis representa su papel de malvada, si bien son dos tipos de perversa bien distintos, porque mientras la Julie Marsden de la primera es altiva, dominante y caprichosa y al final se redime, Regina Hubbard es pérfida del todo, de una maldad intrínseca que no permite redención alguna. En "Jezabel" Bette Davis viste el traje rojo más célebre del blanco y negro, mientras que en "La loba" hay dos escenas que me causaron especial impresión: la frialdad con la que Regina ve impasible como su agonizante marido sube desesperadamente las escaleras buscando la medicina que ella le niega y la final, con esa mirada silenciosa a través de la ventana en la que, sin hablar, lo dice todo. En "La Loba" alterna con Herbert Marshall y Teresa Wright, mientras que en "Jezabel" comparte cartel con el mismísimo Henry Fonda.

Me la recomendó quien sabe de ésto y, efectivamente, "Amarga victoria" (1939) es una película de primer nivel; aquí Bette Davis no es una sureña perversa ni vanidosa, ni siquiera es sureña. Aquí representa el papel de Judith Traherne, una rica heredera de Long Island desahuciada por un tumor cerebral. No obstante, Bette vuelve a representar a una mujer de carácter, alguien que decide tirar por la calle del medio ante el drama personal que se le presenta. La actriz vuelve a estar magnífica, tanto que recibió la nominación para el Oscar a la mejor actriz, al igual que la película optó al suyo, si bien todos chocaron con "Lo que el viento se llevó", que ese año acaparó galardones. De nuevo las miradas, los desafíos -al resto de protagonistas y a la cámara-, las actitudes, el dominio de la escena, ... todo es magistral en la actuación de Bette, que oscurece a un galán maduro como George Brent, a un jovencísimo Humphrey Bogart y a un insulso Ronald Reagan. "Amarga victoria" es un auténtico espectáculo de cine serio y brillante, dramático y con valores, una historia creíble que plantea una cuestión tan importante como el enfrentamiento ante el dolor, la enfermedad y la muerte. En el film uno ve una Bette Davis distinta, demostrando su versatilidad y, sobre todo, que es una actriz enorme. Sin lugar a dudas Bette saca adelante la película, pues George Brent no es nada más que un galán correcto, Humphrey lo hace bien, pero no es protagonista y, en la línea de mi buen amigo Tommy, puedo asegurar que si Ronald Reagan llegó a presidente de los Estados Unidos no lo fue por su calidad como actor.

La última película que he visto de Bette Davis ha sido "Qué fue de Baby Jane?" (1962), la célebre historia de las dos hermanas actrices que viven juntas y enfrentadas cuando ya están en decadencia. La interpretación de Bette es inolvidable, en un papel de mujer alcoholizada y perversa en fase ya de enajenación, en un formidable enfrentamiento escénico con Joan Crawford, a quien al parecer también odiaba en la realidad. Es un film de Robert Aldrich que me pareció formidable, con toques de terror, intriga, humor negro y tensión permanente: me pareció muy adecuado el epíteto de "guiñolesco" con el que se le calificaba en una crítica que encontré en internet. La película, además, es de las que te hace pensar, con una crítica demoledora y evidente a la condición de "niños prodigio". También he visto recientemente "Su propia víctima" (1964), otra muestra de cine negro, dirigida por Paul Henreid y que recordaba haber visto por la tele hace muchísimos años. No es de las películas más importantes de la actriz, pero está bien hecha y cuenta una historia muy interesante de dos hermanas gemelas que han tenido distinta suerte en la vida, una se casó con un hombre riquísimo mientras que la otra malvive regentando un bar de medio pelo. Hay historias antiguas, crímenes, suplantación de la personalidad e intriga hasta el final; con la Davis destaca el buen papel de Karl Malden como inspector de policía y un Peter Lawford al que le venía como anillo al dedo el frívolo papel de amante.

Bette Davis me ha parecido una actriz capaz por sí sola de convertir en brillante una película; ocupa la escena y protagoniza cada momento con una maestría y una personalidad insuperable.