El viejo Sarriá

Pasé dos años de mi vida en Barcelona; llegué en 1977 y me marché, rumbo a Tarragona, en 1979. Allí estudié en la Facultad de Derecho de la Universidad Central, un centro ubicado en la Diagonal, más o menos enfrente del Hotel "Princesa Sofía" y haciendo esquina con lo que entonces se llamaba Avenida de la Victoria y ahora es de Pedralbes. Con cierta frecuencia tomaba la decisión de ir andando a la Facultad, para lo cual atravesaba la Ronda General Mitre, desde Balmes hasta Manuel Girona donde giraba para desde allí acceder a Capitán Arenas, Manila, Doctor Ferrán, ... Los lunes, si llevaba algo de dinero suelto, solía adquirir "El Mundo Deportivo" con el irremediable vicio de desguazar los partidos del fin de semana, mientras que los martes nacían con el atractivo de que en un kiosco de la citada Ronda solían tener a la venta, recién llegado de mi tierra, el "Zaragoza Deportiva", un semanario que saboreaba muy especialmente por estar lejos de la tierra y traer abundante información del Real Zaragoza que por aquella época no atravesaba precisamente sus momentos más brillantes. Y en ese "viaje" era lugar de paso inevitable y emblemático el campo de fútbol del R.C.D. Español, aquél que los locutores deportivos de la radio de entonces denominaban "Estadio de la Carretera de Sarriá". Cuando uno es joven, inexperto y, como era mi caso, bastante "pardillo" piensa que las cosas van a durar siempre, pero la vida es más rica y compleja y al cabo de veinte años de ese edificio que había visto tanto fútbol -y del bueno- no iba a quedar piedra sobre piedra.

El tiempo no sabe de recuerdos y esos viejos estadios ubicados en plena urbe, pasivos espectadores del tráfico, la contaminación y el sonido del ambiente urbano, han dejado de ser algo habitual; sigue habiendo reliquias como "El Molinón", "La Rosaleda", el mismo "Santiago Bernabeu" o nuestra "Romareda", pero los campos de fútbol españoles son cada vez más impersonales y alejados de la "City", algo que imagino será la única solución, pero que quita encanto a esas inolvidables tardes de domingo con vendedores ambulantes, riadas de gente en dirección al campo, mercado negro de entradas, puros a punto de ser desenfundados, porteros de uniforme y marcador "Dardo". Eso es lo que nos trae a la cabeza "Sarriá", un fútbol distinto, mucho menos complicado, cuando el Español era un club con solera y no una entidad en crisis, con discusiones bizantinas sobre su catalanidad y con un estadio a kilómetros de Barcelona.

El viejo Sarriá fue testigo silencioso de diversas épocas, todas con encanto; desde los primeros tiempos de los periquitos que no viví, tras los que vino el Español que servía de acogida a los últimos años de grandes del balón como Ladislao Kubala, Alfredo Di Estéfano o Carmelo Cedrún e inmediatamente después el Español de la delantera de los delfines -Amas, Marcial, Re, Rodilla y José María-, o el que peleó por el título de Liga el año 73, con De Felipe, Glaría, Poli, Roberto Martínez, Solsona, Amiano,el propio José María, o el Español que años después reforzaron futbolistas importantes del momento como Manolín Cuesta, Molinos, Ortiz Aquino, Caszely y Marañón, sin olvidar el que tuvo la UEFA en sus manos hasta el último instante, con Javier Clemente en el banquillo y jugadores del nivel de Lauridsen, Valverde, Diego Orejuela, Soler, Nkono, Miguel Angel, Michel Pineda, Pichi Alonso, Zúñiga y el Pipiolo Losada. Y en Sarriá se jugó ese partido que ganamos todos, cuando en julio de 1982, en pleno Mundial de España, Brasil e Italia sentaron cátedra con Zico, Falçao, Toninho Cerezo, Eder, Sócrates, Tardelli, Scirea, Dino Zoff, Antognoni, Conti y, por supuesto, Paolo Rossi.

La vida, las costumbres, los usos van cambiando y el tiempo termina siendo inmisericorde con todo, también lo que en su día podía parecer permanente e imperecedero. No he vuelto a pasar por ahí, tal vez debería hacerlo, tendría que reconstruir esos paseos, quizá excesivamente tranquilos y parsimoniosos, acomodados, y volver a encontrarme con esa zona de Sarriá que se ha quedado incompleta, porque ya no tiene su estadio, víctima de la fugacidad de lo material, de la insaciabilidad urbanística y de la frialdad humana, que no sabe ni de sensibilidades ni de nostalgias.